寂寞是一朵什么花

　　寂寞是一朵什么花

　　如果说寂寞是一朵盛开的花，那，那该是一朵什么花?

　　那样的一朵，怀素而静，积幽而凉，只听从于内心的声音，是荒漠深谷中的幽兰一株，是长天尽处的一树花上低眉欲开的一朵，是荒草山头上的野花，卑微、渺小而单薄。这些开在无人踏足的光阴里的花呀……更是那最暗最深的黑夜里，不管不顾，独自怒放成如火一般艳红的玫瑰妖姬，却比蓝色的忧郁，还要更寥落，更消人心魂。

　　虽然只是，偶尔有时。偶尔有时的盛开，蜻蜓点水一般，点破湖心，点破这看似平静淡定之中再也掩藏不住的一根傲骨，和心寂和意冷。一波一波漾来电台的午夜歌，侵吞着心，藤萝一样的缠过来，声声，慢慢。来。请跟我来，跟我一起，一起盛开。

　　寂寞在门外，在紧锁的门后，破门而入。门太破败，关不住它，它不费一丝力气就轻易进来，发出耳语一般的邀请。它消人魂魄，它让人，欲拒还迎，是招魂的妖精。知道你的心你的疼，知道你拣尽寒枝，懂得你的缥缈孤鸿影，幽人独往来。什么沉默、自卑、敏感和骄傲，它都知道。统统知道。

　　那么，还用再端起什么来么?这般累人的架子。不，不需要了。做寂寞的花吧。

　　比蓝更蓝，蓝成青色的一朵，盛开的都是寂寞。仿佛青衣女子，萧疏中有美态，不语也宁人。

　　这样的寂寞，是一个人的轻霜薄雪，微妙而敏细，暗夜里，昙花一样开。比烟花更绚烂，比孤独更孤独，随意的不安的动荡着，那么自由和无所忌。因为有梦轻缠而妖娆，因为心意暗吐而星辉淡，因为，因为稍不留神，林梢上的小月也会凋成寂寂的枯凉。

　　寂寞是人散后，一钩新月天如水的禅之意味，早已经被丰子恺，用他的一支素笔和一朵禅心，一一悟透。

　　在湖上遇到雪花一样，一朵一朵散落的，都是最独自最自由的灵魂，所有凡尘的喧嚣的引诱，都只是穿越在岁月间的浮云，终会散去——那些热烈的、纷争的、痛哭失声的耿耿于心。

　　疏离于无聊的交际，从不必要的应酬中抽离，看似有多少荒凉，其实就有多少灿烂的繁星满天。是芙蓉初放的那一夜，被微风轻轻送到滑落到衣袂的，楚楚的暗香丰盈。

　　记得这些花开，总是记得，它开给自己看。完全是我为了我，自发于内心的虔诚。是信仰，是宗教，也是生活在低处的困顿，如灵魂却在高处、闪动着金子一般光泽的梵高对绘画艺术的虔诚。他几乎没有受过什么正规的绘画训练，可他却是近乎痴狂的迷上了绘画。有什么办法呢，这个恋画狂人。他穷困潦倒了一生，向命运抗争了一生，哪怕生前寂寞到不被社会承认，连他创作的画也一样不被承认，他依然用他的灵魂，面朝太阳，发出想要燃烧的渴望。他用他内心的火热，给他画笔下的向日葵，注入了火焰一般的燃烧的生命力。

　　那其实，也是画的，他自己。这一朵寂寞的灵魂哪，这一朵不羁的、不肯低头的向日葵花，哪怕遭遇到的都是轻贱，是嘲笑打击，哪怕灵魂中蕴涵的光亮无人可以懂得——又有什么关系呢，因为寂寞的灵魂的高度，本来就是这样的，与人遥不可及。

　　虽然在想起时，只能是最心酸的一声叹息。

　　是不是，是不是所有寂寞在尘嚣之外的最初，总是会附身给一朵孤绝的灵魂?越动荡越动人?最寂寞的时候也一定是最饱满最深刻最灿烂的时候，有最生动的颜色，用最自由舒展的姿势盛开着，谁也无法扯断这内心的百转千回，这份坚韧的痛，谁人知晓?

　　也好，如此也好……

　　是芒刺伤了指尖么?不，不，不是的，这样说还太浅太薄，因为这样的痛，可以让几近狂野动荡的心，柔下来，柔了下来，那么轻轻。也许并不久长，也许只是一盏茶的功夫而已，也或许，更短更快，只是一个刹那，便会再次掀起一片撕风裂雨来，翻天覆地。管它呢，反正这朵盛开的花只藏在自己心里，多数时候，是死掉的枯花，偶尔才会秘而不宣地游出来还魂，和自己相认。是清洁还是邪恶，都无关他人。

　　于是，有了诗的成因，菖蒲花一样的，从纯白到蓝紫，疯了似的开。因为寂寞。因为任性。也因为真性情。虽然只是，短短的一首，简简几行。那是一滴看不见的眼泪，融入在了微笑里。

　　也许，每一个人心中，都有一朵这样的花，只为灵魂而开，开在漫漫的光阴里。不用知道它的名字，不用知道它到底开的是什么花，因为这样的一朵，才是远离附庸之后的，最真实的自己。

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